Es primavera, dice el
calendario, y sí, el aire ha traído sus aromas y la luz dibuja con más claridad
las cosas, pero, sorprendida, se ha quedado ahí fuera, esperando a que el mundo
se recomponga.
Entró por las calles y, al
encontrarlas desiertas, se dio media vuelta y se volvió a su escondrijo, que
tiene uno en cada bosque, por si se hubiera equivocado de estación y no fuera
aún su tiempo.
Y allí está, recogida en su
casa como nosotros y en conversación consigo misma. Por lo que ha escuchado
decir a los pájaros cuando, al volver de sus correrías, se lo cuentan a los
árboles, sabe ya que nadie anda tampoco por los montes y que no se oye ni una
voz ni un paso en los caminos.
No lo han hablado entre ellos,
porque no les hace falta, pero todos han decidido hacer lo mismo: los pájaros,
que organizarán conciertos en todos los sitios públicos, y particularmente en
los parques y los patios de las escuelas que ahora están vacíos, para cuando
otra vez vuelvan a tener quien los escuche; los árboles, que tardarán el tiempo
que haga falta hasta echar los brotes más tiernos y lucir las hojas más nuevas;
los caminos, que aprovecharán para alfombrar de flores las orillas y estudiar
la manera de orientar mejor a los viajeros.
Es primavera, lo sabemos, aunque
este año la hemos recibido a lo mejor como esas margaritas tempranas que, al
oír zumbar a las primeras abejas, asomaron entre la hierba antes de tiempo y,
sorprendidas de madrugada por un aire frío intempestivo que sopló de golpe,
amanecieron con la cabeza ladeada y los pétalos mustios.
Pero igual que le ocurrió al poeta
Antonio Machado cuando vio que, "con las lluvias de abril y el sol de
mayo", le habían salido al olmo viejo y "hendido por el rayo"
algunas hojas nuevas, también nosotros esperamos "hacia la luz y hacia la
vida, / otro milagro de la primavera".
