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domingo, 29 de marzo de 2015

Poema


Ola sola.
Espuma y bruma.
Un sonido repetido.
La hora de sombra que nadie nombra.
Ese azul destello que pudo ser bello.
El hilo de la fuente y el río bajo el puente.
Aquella vela ligera que lleva prisa viajera.
(Algo así aseguran los poetas que es la vida.)

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